Llámanos al 910 319 452 o al 984 392 882 (L-V de 9h a 18h)

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Aquí tenéis el poema ganador del II Concurso de Poesía Haiku. El ganador debe escribir a certamenes@artgerust.com para informarse de cómo recibir su premio.

Aprovechamos para recordar que el día 25 de este mes de agosto dará comienzo el Concurso de Poesía. Homenaje a Pablo Neruda. En los próximos días saldrán las bases de dicho certamen donde esperamos volver a divertirnos tanto como siempre.

Muchas gracias a todos por la altísima participación y por hacer tan difícil elegir un solo poema entre más de 1000.

Ganador, premiado con 150€ en metálico.

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Hay un olivo,

diez, miles, infinitos.

Al fondo el cielo.

Autoría: yeeoh

 

 

Ganadores Microrrelato NovelaNegra.

Aquí tenéis los tres microrrelatos ganadores del II Concurso de Microrrelato Novela-Negra. Los ganadores pueden escribir a certamenes@artgerust.com para informarse de cómo recibir sus premios. Mañana día 29 publicaremos los 150 finalistas que formarán parte de la antología.

Muchas gracias a todos y felicidades a los ganadores.

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Primer puesto, microrrelato ganador, premiado con 200€ en metálico y un libro del propio certamen.

Una historia de mi familia



Mi padre siempre decía que los tipos que no beben no son de fiar.  “¿Qué hombre ignora una jarra de cerveza en los grandes momentos?”, solía preguntarse en voz alta. La última vez que lo vi tenía 15 años y me acababa de dar una paliza. Esa misma noche se suicidó. Cobarde y débil, así era mi viejo. “Nunca la volverás a ver reír”, fue lo único que tuve que decirle sobre su hijita de tres años. Se volvió loco y empezó a golpearme, supo que yo tenía algo que ver en la desaparición de mi hermana días atrás. 
Poco después, borracho, se pegó un tiro con la escopeta de caza que guardaba tapada con sucios trapos en el armario del garaje. Me lo debió dar a mí, pero es lo que tienen los cobardes. Hoy se cumplen 30 años de aquello y brindo con una gran jarra de cerveza, “nunca la volverás a ver reír”… es una frase preciosa.

Autoría: raylan

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Segundo puesto, premiado con 5 libros del propio certamen.

Toc-toc-toc-toc

-Luego, si se fijan, el encapuchado se da la vuelta, recoge la pantufla que la víctima le había arrojado tratando de defenderse, se agacha junto al cadáver y se la pone en el pie desnudo -dijo el inspector de policía, mientras adelantaba la cinta de vídeo del circuito interno de seguridad-. Pero lo más desconcertante es que el asesino de su marido no se lleva nada de valor, ni trata de borrar evidencia alguna. Vuelve a la escena del crimen, simple y llanamente, a colocarle la zapatilla. ¡No tiene ningún sentido!
Al inspector no se le pasó por alto que la joven -y ahora millonaria- viuda lloraba con más rabia que pena. Sentado a su lado, su abogado miraba alternativamente a la grabación y al cuadro torcido de encima de la chimenea mientras, con la punta del zapato, tocaba las cuatro esquinas de la baldosa bajo sus pies. Toc-toc-toc-toc… Toc-toc-toc-toc…

Autoría: tavilac

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Tercer puesto, premiado con 3 libros del propio certamen.

Investigación primaria

Mi primer muerto en varios meses. Feo y desagradable como un insulto inmerecido, mugriento como el motel donde lo encontramos. Desnudo y con un agujero del veintidós entre los ojos, tiene cara de no haber tenido muchos amigos, y no seré yo quien mejore su estadística. Hay veces que un cadáver no te cae bien, tanto, que hasta te molesta que descanse en paz. Me acompaña la nueva inspectora. Recién llegada a la comisaría, todos le dan un cinco de cara y otro de cuerpo. No parece gran cosa pero, sumados, da un diez, justo la nota que despierta mis instintos. Como me gustan las mujeres más que el trabajo (dos divorcios e innumerables bofetadas lo atestiguan) me digo que ha sido un suicidio y me centro en ella. Mientras nos arrancamos la ropa y contaminamos el escenario, excitados por la morbosa mirada del fiambre, decido que no voy a darme prisa en resolver este caso.

Autoría: leitoniorulo

II Certamen Erótico- Romántico
 

Aquí tenéis los tres microrrelatos ganadores del II Certamen Erótico-Romántico. Los ganadores pueden escribir a certamenes@artgerust.com para informarse de cómo recibir sus premios. El próximo miércoles día 11 publicaremos los 150 finalistas que formarán parte de la antología. Muchas gracias a todos y felicidades a los ganadores.

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Primer puesto, microrrelato ganador, premiado con 200€ en metálico y un libro del propio certamen.

Ringside

Las sábanas flameaban como banderas de victoria. Me insultabas por la forma animal en que jodíamos.

Rasguñaste, mordiste, gruñiste, jadeaste, acabaste. Dejaste caer una mano por fuera del colchón.

Observo el encuadre que podría haberse logrado: una toma desde abajo de la cama y tu mano sobresaliendo, con los dedos frágiles moviéndose lento, dibujando en el aire una coda de lo que había sucedido sobre el ringside.

(todo sucede ahí, incluso cuando ocurra en cualquier otro lado)

Adhiero a la forma en que explicitamos lo indecible, apoyo toda declaración de amor y calentura en momentos de amor y calentura. Me sumo a toda movilización que emprendamos en favor de un polvo legendario.

No deseo bajar de ese podio en el que nos turnamos para ocupar el lugar del que domina.

Te lo permito, ahora sube tú, quédate ahí.

Sigue, sigamos, pisemos el acelerador.

Hasta que nos hartemos de ser felices.

Autoría: castelopio

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Segundo puesto, premiado con 5 libros del propio certamen.

La piel a jirones

A Borges le duele una mujer en todo el cuerpo. Quién lo diría. ¿Sabe él lo que duele en el mío? ¿Podría contestar de dónde viene el dolor de mis huesos, la punzada que atraviesa mi vientre, la arruga que estruja mis entrañas, el melancólico espasmo que estalla al borde del olvido que yace entre mis piernas? ¿Sabe de dónde viene el regusto que me escuece los labios, el latido enmohecido de mi víscera sensible, el suspiro que ahogo para esconder el abandono de mi aliento? ¿Puede responder qué me lacera? ¿Qué hombre ajeno, qué mujer secreta, qué adolescente prohibido, qué cadáver pudriéndose, qué osamenta desaparecida gira la roldana de mi noria reseca, aprieta mis sienes, y deshilacha mi piel a jirones? No conoce la respuesta, no sabe de aguijones entre los muslos, de miembros agarrotados, de pulsos entumecidos, de interiores vacíos, de camas crujiendo por costumbre, pero le duele el amor en todo el cuerpo.

Autoría: caliaandrade

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Tercer puesto, premiado con 3 libros del propio certamen.

Olor

Hedía.

Su olor era siempre tan fuerte, tan penetrante, que me hacía encoger la nariz a pesar de tratar de mantener las formas cada vez que ella entraba en el ascensor de nuestra oficina. Olía a su último ligue. A sábanas que hacía días no cambiaba. A sexo de retrete de discoteca. A pubis depilado. A semen seco. A orgasmo.

Me saludaba con una sonrisa y un buenos días líquido que actuaba de reactivo a una erección casi automática que yo trataba de ocultar con movimientos poco sutiles e incómodos.

Apestaba.

Orbitaba en una nube de deseo. Su cuerpo estirado y desgarbado, de animal salvaje y enfermo, cargado de electricidad, siempre dispuesto a arrodillarse y meterse en la boca mi futuro, un instante después de que se cerrara la puerta. Un segundo eterno en el que nuestros dedos casi se rozaban, indecisos ante los botones de cada planta.

Las puertas se cerraron. Se abrieron. Nos despidieron.

Hedíamos.

Autoría: ironmon

Ganadores del certamen homenaje a Antonio Machado

Aquí tenéis los tres poemas ganadores del Certamen Homenaje a Antonio Machado.

Los ganadores pueden escribir a certamenes@artgerust.com para informarse de cómo recibir sus premios.

El próximo lunes día 7 daremos las lista de los 150 finalistas que formarán parte de la antología.

Muchas gracias a todos y felicidades a los ganadores.

Primer puesto, poema ganador, premiado con 200€ en metálico y un libro del propio certamen.

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Antonio Machado

Llevabas la tragedia del olivo

con la serenidad de la encina parda

mientras tu alma caliente, sevillano,

se atería en tierras castellanas.

 

Sin casa, sin gloria, sin cariño,

cargado de amor y de esperanza

soñabas en tu viejo trajecillo,

como un niño, creyendo en el mañana.

 

Supiste reír cuando alguien te veía

y llorar cuando nadie te miraba.

Fuiste hombre, así, sin estridencias,

como lo son los machos de tu raza.

 

Ven, Antonio. Vuelve con nosotros

y danos el fuego de tu alma.

La sangre que dejaste en tus versos

ya está para muchos coagulada.

 

Vuelve a morir un poco cada día

para darnos la vida que nos falta.

Antonio, este mundo en su agonía

aún te necesita… y te llama.

Autoría: jemm13

 

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Segundo puesto, premiado con 5 libros del propio certamen.

 

Llegué tarde a la esperanza de otra vida

No iré mas por los caminos de los carros,

ni veré mas olivares, ni praderas,

ni en los olmos grabaré, Pilar, tu nombre,

ni hollarán mis pies cansados tus veredas.

En los campos de mi tierra se han quedado,

risas, llantos, gritos, ruegos y miseria,

carantoñas y plegarias olvidadas,

en la tumba de quien fue una vez mi dueña.

Ahora estoy vagando solo en tu recuerdo,

añorando lo que en vida poseía,

un papel, algo de tinta y una pluma,

versos, cartas, ilusión y poesía.

Llegué tarde a la esperanza de otra vida,

llegué triste, cabizbajo y sin aliento,

otro viaje, otro camino, otra condena,

otro adiós, otro país, otro lamento.

Y en La Galia me encontré con mi enemigo,

con su sombra en la pared de las chabolas,

con la gente moribunda amontonada,

sin refugio, sin ayuda, solos, solas.

Autoría: dchenin

 

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 Tercer puesto, premiado con 5 libros del propio certamen.

 

De nuevo el azahar

… un día me sorprendió la fértil primavera que en todo el ancho campo sonreía.” (Acaso…)

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Serás de nuevo acuarela viva en la arboleda

Sonata de píos y revuelos

Brotar de afanosas y despiertas colmenas

 

Encenderás creciente desperezados y presumidos frutales

Animando el umbrío corazón de mi huerto suplicante

 

Renacerán cristalinos meandros de entre los copos

Ayer gélida piedra en lo alto apresados

Manantial rebelde que ha de liberar tu mano

 

Flor tras flor urdida

Sol a sol llamado

Luna en luna distinguida

 

Sembrarás de atenta y galante recreación

La desestimada y fruncida faz de mi tierra

Alzando dorada pasión en los prados suplicantes

Vibrante resurgir de crines brillando allá en el llano

Vaivén, tiovivo de arco iris por un vuelo de alas agitado

 

Has de quebrar al fin la arrogancia de la fría escarcha

Esa poda hiriente del ramaje humillado

Y esta sufrida ausencia de azahar en los labios

Autoría: alfredocastro

 

Julio Cortázar
 

Aquí tenéis los tres relatos ganadores del Certamen Homenaje a Julio Cortázar.

Los ganadores pueden escribir a certamenes@artgerust.com para informarse de cómo recibir sus premios.

El próximo viernes día 7 daremos las lista de los 150 finalistas que formarán parte de la antología.

Muchas gracias a todos y felicidades a los ganadores.

Primer puesto, relato ganador, premiado con 200€ en metálico y un libro del propio certamen.

Lisboa-Buenos Aires 

Te encontré sin pretexto en la Avenida de la Libertad de Lisboa, evocamos a Cortázar obligatoriamente porque aquel lugar nos recordaba a Buenos Aires. Infinito y monumental. Mi prima llevaba los restos de sol lisboeta en sus cabellos, recovecos dorados y grises. Yo ansiaba poseer una mente dominante y voraz. Me creías óvalo de agua y mi corta edad te mudó. Así que me escupiste aquello de “andar sin buscarnos… pero con la certeza de andar para encontrarnos”. Amé nuestro tropiezo en el sentido más literal y puro. Me enamoré de Cortázar resucitado en tu lengua. Mi sangre también te quiere, me dijo, y una puñalada de despedida nos hizo pasear entre librerías empotradas de Madrid; dejando al estío utópico. Rocamadour era niña, tu hija, y yo la amaba. Ella jamás supo de mí. Mi verano portugués tiene sabor de Río de la Plata, tacto oceánico y muerte dulcísima. La Avenida de la Libertad era el principio de tu adiós; Rayuela sin mí.

Autor: carmetabonica

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Segundo puesto, premiado con 5 libros del propio certamen.

Alejandra

Como cada tarde, antes de cerrar la pequeña librería en la que trabajaba, Alejandra recogía los libros que habían quedado desordenados sobre las mesas y los volvía a colocar en su sitio. Solían ser libros de autores modernos, novedades del momento que los clientes pedían, hojeaban y descartaban. Aquel día, Alejandra se indignó al ver que, entre ellos, había un ejemplar de Rayuela. Cuando llegó a la repisa donde se encontraban las obras de Cortázar, se detuvo un instante, respiró hondo y acarició los lomos de sus libros preferidos. Tras dejar Rayuela en su lugar, Alejandra metió la mano en su bolsillo y comprobó que las palabras que llevaba siempre consigo, aquellas que un día también a ella le salvaron la vida y que, en otros tiempos, Cortázar le escribió a Pizarnik, seguían allí: “Solo te acepto viva, solo te quiero Alejandra”.
En ese momento, sonó la campanilla de la puerta. Alejandra se giró y sonrió. Julio venía a buscarla.

Autor: aomame

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Tercer puesto, premiado con 3 libros del propio certamen.

Para llorar

Para aprender a llorar deberá usted traer para mañana dos cosas: un banquito y un dolor. Lo del banquito, vaya y pase; pero sin su propio dolor no entra.
Los dolores a traer pueden ser dos, anote: a o b.
Dolor a): una basurita en el ojo, un machazo en el pie o, si se es disciplinado, nada como un buen dolor de muelas, de esos que le llegan al ojo del cerebro.
Dolor b): emocional, anote: e-mo-cio-nal. Por razones de pudor social no detallaremos más al respecto, pero son esos tipos de dolor que si uno se acuerda es probable que llore de verdad, incluso, y que, ¡vamos!, todos los tenemos.
Una vez aquí, con su dolor a o b y su banquito –preferentemente pintado de blanco-, nosotros, los indolentes, lo observaremos llorar.

Autor: danielrp

Certamen Realismo Sucio.

Aquí tenéis los tres relatos ganadores del Certamen Realismo Sucio. Homenaje a Charles Bukowski de entre 734 escritos validados para este concurso.

Decisión, como os podéis imaginar, extremadamente difícil.

El lunes 25 de noviembre anunciaremos los 150 finalistas que formarán parte de la antología.

Os dejamos enlace de nuestro calendario de concursos literarios.

Muchas gracias a todos y felicidades a los ganadores.

Primer puesto, relato ganador, premiado con una de nuestras ofertas editoriales, concretamente la Oferta Editorial de 50 libros por 99€. El primer premio también incluye un Vídeo Book-Trailer de tu novela y un lote de 5 libros del propio certamen. El premio de la Oferta Editorial lo puede aprovechar el ganador o un tercero que él asigne, y tiene el plazo de un año desde que es elegido para editar su libro y encargarnos el Vídeo Book-Tráiler. Además de eso, promocionaremos su novela y tráiler por redes sociales, y enviaremos un boletín a más de 20.000 personas e instituciones vinculadas de una manera u otra con el mundo de la literatura.

Las arañas

Fue la tarde del pasado lunes cuando se la llevaron en una ambulancia. Habíamos estado bebiendo todo el fin de semana gracias al dinero de su subsidio, y entonces empezó a gritar y a mover las manos frenéticamente por todo su cuerpo, tratando de espantar unas arañas que solo veía ella.

En la Unidad de Psiquiatría del hospital no me han dejado visitarla hasta hoy, porque, aunque llevamos dos años juntos, no tengo ningún papel que diga que es mi mujer. La encuentro en una habitación blanca y luminosa, viendo un concurso en la tele, con el volumen apagado, junto a media docena de lunáticos. Ninguna enfermera los está cuidando. Me siento a su lado y le ofrezco la petaca que llevo escondida. Da un trago largo y me la devuelve sin mirarme. No quiere que vea que ha llorado. Yo también bebo. Es como estar en casa. En la tele, una mujer gorda parece haber ganado un premio importante.

Autor: rafareisan

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Segundo puesto, premiado con un lote de 5 libros del propio certamen.

LOU REED MURIÓ EN BUENOS AIRES

-¿Qué decís, loco? ¿Ha muerto Lou Reed?

Marcial giró la cabeza al escuchar la conversación de los dos tipos al fondo de la barra. Solo estaban ellos tres además de una camarera revieja sobrada en pellejos.

-¿Murió Lou Reed? -preguntó la camarera.

El pibe que dio la noticia asintió con la cabeza. Los tres empezaron a hablar entre risas de la vida salvaje del viejo Lou, sus excesos con la heroína, el sexo, el alcohol y toda esa basura que flota en nuestro corazón. No hubo palabras para su dolor, para el dolor del poeta desesperado en un mundo tan hostil donde solo matarse en vida es consuelo. Para los que despiertan y siguen siempre en noche cerrada, para los solitarios y los abandonados, para el alma puta ahogada en miseria gritándole a los sordos.

Marcial, ajeno al mundo que le rodeaba, siguió tomando su tinto caliente susurrando Perfect Day

Autor: laberinto

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Tercer puesto, premiado con un lote de 3 libros del propio certamen.

El encuentro

En el encuentro municipal de personas que se llaman a sí mismas escritores alguien dijo:

—No soporto ese tipo de literatura, es de escritor mediocre, es fácil, ya está superada. Esos que citan a Bukowski y a Kerouac al principio de sus manuscritos. Accept loss forever y frasecillas grandilocuentes por el estilo. Se creen que sólo por hablar de follar, de beber o de gente supuestamente extraña saben escribir. De vez en cuando tienen algún arranque lírico: una papelera llena de mierdas de perro a la luz de la luna, una acera vomitada, ropa sucia volando por la ventana, semen en la moqueta, incendios por despecho… Cualquiera puede escribir así.

Al otro lado de la ciudad, al otro lado del mundo, le susurraban al oído a una mujer desnuda y ebria el poema Invictus:

—Henley pensaba en tu culo al escribirlo. Si yo fuera tu marido me habría vuelto loco.

—Nos da tiempo a otro, está en el encuentro.

Autor: scardanelli

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